CXXVI

[prokhozhyj]

 
      Прекрасно в нас влюблённое вино
      И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
      И женщина, которою дано,
      Сперва измучившись, нам насладиться.

      Но что нам делать с розовой зарёй
      Над холодеющими небесами,
      Где тишина и неземной покой,
      Что делать нам с бессмертными стихами?

      Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
      Мгновение бежит неудержимо,
      И мы ломаем руки, но опять
      Осуждены идти всё мимо, мимо.

      Как мальчик, игры позабыв свои,
      Следит порой за девичьим купаньем
      И, ничего не зная о любви,
      Всё ж мучится таинственным желаньем;

      Как некогда в разросшихся хвощах
      Ревела от сознания бессилья
      Тварь скользкая, почуя на плечах
      Ещё не появившиеся крылья;

      Так, век за веком – скоро ли, Господь? –
      Под скальпелем природы и искусства,
      Кричит наш дух, изнемогает плоть,
      Рождая орган для шестого чувства.

                          Николай Гумилёв. Лето 1920 года.