Просто, чтоб было

[prokhozhyj]

 
      Опять всплыло и прицепилось старое стихотворение. Просится, чтобы вспомнили. Ну, почему бы и нет?

          Весь дом пенькой проконопачен прочно,
          Как корабельное сухое дно,
          И в кабинете – круглое нарочно –
          На океан прорублено окно.

          Тут всё кругом привычное, морское,
          Такое, чтобы, вставши на причал,
          Свой переход к свирепому покою
          Хозяин дома реже замечал.

          Он стар. Под старость странствия опасны,
          Король ему назначил пенсион,
          И с королём на этот раз согласны
          Его шофёр, кухарка, почтальон.

          Следят, чтоб ночью угли не потухли,
          И сплетничают разным докторам,
          И по утрам подогревают туфли,
          И пива не дают по вечерам.

          Все подвиги его давно известны,
          К бессмертной славе он приговорён,
          И ни одной душе не интересно,
          Что этой славой недоволен он.

          Она не стоит одного ночлега
          Под спальным шерстью пахнущим мешком,
          Одной щепотки тающего снега,
          Одной затяжки крепким табаком.

          Ночь напролёт камин ревёт в столовой,
          И, кочергой помешивая в нём,
          Хозяин, как орёл белоголовый,
          Нахохлившись, сидит перед огнём.

          По радио всю ночь бюро погоды
          Предупреждает, что кругом шторма, –
          Пускай в портах швартуют пароходы
          И запирают накрепко дома.

          В разрядах молний слышимость все глуше,
          И вдруг из тыщевёрстной темноты
          Предсмертный крик: «Спасите наши души!»
          И градусы примерной широты.

          В шкафу висят забытые одежды –
          Комбинезоны, спальные мешки...
          Он никогда бы не подумал прежде,
          Что могут так заржáветь все крючки...

          Как трудно их застёгивать с отвычки!
          Дождь бьёт по стёклам мокрою листвой.
          В резиновый карман – табак и спички,
          Ревóльвер – в задний, компас – в боковой.

          Уже с огнём забегали по дому,
          Но, заревев и прыгнув из ворот,
          Машина по пути к аэродрому
          Давно ушла за первый поворот.

          В лесу дубы под молнией, как свечи,
          Над головой сгибаются, треща,
          И дождь, ломаясь на лету о плечи,
          Стекает в чёрный капюшон плаща.

          Под осень, накануне ледостава,
          Рыбачий бот, уйдя на промысла,
          Найдёт кусок его бессмертной славы –
          Обломок обгоревшего крыла.

                    Константин Симонов. "Старик". 1939 г.

 
      Про кого – надеюсь, и так понятно. И не надо мне говорить, что всё было "совсем не так", я знаю.

 

Comments

[petrovna-n.livejournal.com]

Отлично! Спасибо!
Раз просится, чтобы вспомнили - отправила по цепочке!

[vitus_wagner]

Одно из трех моих любимых. стихотоворений Симонова. Второе "Поручик". Где тоже всё "не так всё это было" и бедного генерал-майора Завойко Симонов до поручика понизил, а тысячу человек (вместе с экипажами "Авроры" и "Двины") гарнизона Петропавловска превратил в "роту егерей".
Но стихотоворение от этого, как ни странно, хуже не стало.

[prokhozhyj.livejournal.com]

 Ага.